Мы не ищем в бою где местечки потише Там, где арта не бьет, где не рвется фугас. Мы летим лишь вперед, пусть мотор еле дышит, Заставляя расстреливать боезапас. По кустам не таимся, не любим осколки, Не ведем перестрелку мы, прячась в овраг. Мы несемся стрелой прямо через проселки Зачастую для вас чересчур легкий фраг. Но трепещет арта, умирая от страха: "Где-то едет светляк, вы прикройте, братва!" Не миновать ей непременного краха. Рвемся мимо заслонов, в прицеле врага. А потом на вираж и уходим в зеленку, Несмотря на зевак, что собрали вокруг, Посмотреть на мираж, да ещё на воронки, Что оставил их неудачливый друг. И летящей стрелой, обгонючи тяжей, На «засвете» держать клин атаки иной, Уходить от снарядов и мчаться всё дальше, Чтобы с честью закончить и этот вот бой.